第232章 法学论战，名师相邀(2/4)
印材料，标题模糊，只有半句：“……试办小岗……包产到户……肥猪满圈……”那页纸边角焦黄，像是被谁反复摩挲过，又匆匆塞了回去。车前国见过那份材料？
还是……他早就知道？
沈清月没等她回答，自顾自掏出火柴，“嚓”一声划亮，幽蓝的火苗舔上烟头，明明灭灭映着他沟壑纵横的脸：“沈老的会，不请闲人。能递进新侨饭店大门的，要么是拿着盖了大红章的介绍信来的，要么……就是他老人家亲自点名要见的‘活证据’。”他深深吸了一口，烟雾缭绕里，目光如钩，“车前国的报告里，有没有提到‘活证据’？”
陈艳红没说话，只是慢慢松开了攥着烟盒的手。指腹下，香山烟盒的硬质棱角硌得生疼。
她忽然明白了。
不是她搭上了线。
是车前国那份报告，像一枚投入深潭的石子，涟漪扩散，最终撞到了新侨饭店那扇厚重的、镶嵌着黄铜铆钉的橡木门上。而她陈艳红，不过是恰好站在那片涟漪中心的一粒微尘——因为她的名字，和车前国报告末尾附注的参考文献来源，被并排印在了同一行小字里：《皖南日报》七月十七日四版，记者陈艳红。
那篇被她随手塞进稿签夹、连校对都没仔细看过的豆腐块通讯。
原来如此。
她低头看着自己洗得发白的蓝布裤脚，裤缝上还沾着早上在图书馆蹭到的一点灰尘。八月的阳光慷慨地倾泻下来，把总收发室门口的青砖晒得发烫，可她脚底却像踩在冰面上。不是恐惧，是一种更沉的东西，沉甸甸坠在胃里，压得她几乎直不起腰——那是被时代洪流猝不及防卷起时，脚不沾地的失重感。
“小爷……”她听见自己的声音干涩得厉害，“您说，我该去吗？”
沈清月吐出一口长长的烟，烟雾在灼热的空气里扭曲、升腾，最后散成一片朦胧的灰白：“去？当然去！”他咧嘴一笑，眼角的皱纹深刻如刀刻，“你不去，人家怎么知道，车前国报告里写的‘皖南小岗村’，到底长了几根麦穗？几头猪？几个敢把生死状按在红手印底下的人？”他抬起枯瘦的手指，点了点陈艳红的胸口，那指尖带着老人特有的、微微颤抖的力道，“去！把眼睛擦亮，把耳朵竖尖，把记性拿出来——不是记沈老说了什么，是记他问了什么，记他听完之后，手指头在桌面上敲了几下，记他端茶杯时，眉头皱了几回。”
他顿了顿，烟头明灭，声音低得像耳语：“车前国在屋里写报告，你在田埂上跑新闻。他纸上谈兵，你脚下生根。这世上最硬的证据，从来不是印在纸上的数字，是泥巴糊在鞋帮子上，是麦芒扎在胳膊上，是老乡递过来的那碗没撇净浮油的稀粥里，晃荡着的、活生生的人影子。”
陈艳红怔住了。
她抬起头，第一次真正看清了眼前这个被所有人唤作“小爷”的老人。他佝偻的脊背在正午的烈日下投下短而倔强的影子，那影子里没有半分暮气，只有一种被岁月千锤百炼后，依旧不肯弯曲的、铮铮的钢音。
“那……我该带什么去？”她问。
沈清月摇摇头，把抽了一半的飞马摁灭在门框粗糙的木纹里，留下一个焦黑的小圆点：“空着手去。”他拍拍自己空空如也的裤兜，“带一张嘴，带一双眼睛，带一颗没被油盐酱醋腌透、还知道疼的心。别的……”他朝新侨饭店的方向抬了抬下巴，那里只有湛蓝天空下，几缕若有若无的、属于首都的、混合着煤烟与槐香的淡薄云气，“别的，沈老会给你。”
话音落，远处传来一阵清脆的自行车铃声，由远及近，叮铃铃，叮铃铃，像一串跃动的银珠，敲碎了总收发室门口凝滞的空气。一辆崭新的永久牌二八车