第313章 收工，热闹！(2/4)
记梁柱裂痕，然后一条街一条街地画图——不是重建图，是修旧图。他说，老房子的魂在榫卯里，不在瓦片上。”苏清沅怔住。她想起自己初租院子时，陈衍指着堂屋横梁上一道浅浅的暗痕说：“这是三十年前一场雹灾砸的，木匠用桐油灰补了，补得比原木还牢。”当时她只当是随口一提，原来那是他记了三十年的账。
“所以……”她慢慢咽下最后一口青团，“他让你买墨，不是随便交代？”
沈露没立刻答，只从袖中取出那张皱巴巴的《湖汛简报》，摊在石桌上。纸页右下角，一行蝇头小楷写着：“壬寅年三月初七，北湾码头木桩腐朽处，已标红，速报工房勘验——陈衍。”字迹锋利，力透纸背，墨色浓得几乎要滴下来。
“东家的墨，从来只写要紧事。”她指尖点了点那行字，“我买墨，是替他记事。他让我报销，是让我明白——这古城里，没有小事。”
风忽地大了些，吹得纸页哗啦作响。苏清沅伸手按住一角，目光却落在沈露腕内侧——那里有一道浅褐色的旧疤，弯弯的，像一截未写完的篆书。她从前没注意过，此刻却莫名觉得眼熟。电光石火间，她想起签约那天，陈衍转身离去时，袖口也掠过一道相似的弧线，只是更深、更长，隐在衣褶深处。
“你这疤……”她问得极轻。
沈露低头看了眼，顺手把袖子往下扯了扯，动作自然得像拂去一粒尘。“小时候爬槐树摔的。树太高，枝又滑，我抱着树干往下溜，结果树皮太糙，把皮全蹭掉了。”她笑了笑，“东家那时刚来厢坊，正巡到树下，看见我挂在半空，手里还攥着一把槐花。他没扶我，只仰头说：‘抓稳了，树活，人就活。松手就是死。’我愣着没动，他就真走了。直到我自个儿磨破手掌爬下来，他才从巷口转回来，递给我一碗凉茶，说：‘以后别为摘花拼命，花会再开，手烂了，字就写歪了。’”
苏清沅喉头微动。她终于明白为什么陈衍训她时，语气冷硬得像块湖底青石，却偏偏在方牙人报出十贯高价时，没拦、没劝、甚至没多看她一眼——他在等她自己掂量。掂量这院子值不值，也掂量她自己配不配。
“清沅姐。”沈露忽然起身，从食盒底层取出一个素漆木匣，推到她面前，“东家让我捎来的。”
匣子未上锁，掀开盖子，里头静静躺着一支紫毫笔，笔杆是乌木的，沉而润，顶端嵌着一枚小小的青玉环，玉色温润，像凝着一汪湖水。匣底压着一张素笺，依旧是陈衍的字：
> 苏娘子：
>
> 笔乃心骨所化。
> 若觉院中静，便写字。
> 写湖、写风、写青砖缝里钻出的草芽。
> 写错了，墨干了，纸皱了，皆无妨。
> 唯有不动笔，才真静了。
>
> ——陈衍 三月初七
苏清沅指尖悬在笔杆上方，迟迟未落。她想起自己这些年写的剧本、签的合同、回的邮件，全是钢笔字，凌厉、精准、不容犹豫。可这支笔，是给写毛笔字的人备的。写毛笔字要悬腕、要呼吸、要等墨在纸上洇开，要容忍每一笔的颤抖与迟疑。
“他……知道我不会写毛笔字？”她声音有点哑。
沈露摇头：“他知道你会演戏。演戏的人，最懂怎么把心里的话，借别人的嘴说出来。可毛笔字不一样——它不骗人。一笔