第173章 拳头大的海蓝宝石你见过吗？(3/4)
“他还考我？”“考你。”低黑暗也笑，“还说，要是你连韭菜和麦苗都分不清，这泵，他宁可拆了当废铁卖。”
周卫军端起碗，吹了吹热气，喝了一口粥。温热的米汤滑进喉咙，带着咸肉的醇厚和小米的甘甜。他忽然想起小时候，母亲也是这样，在灶台前熬粥，一边搅一边哼一支走调的歌，歌词早忘了，只剩那调子，像根细细的丝线，缠在记忆最柔软的地方。
“韭菜和麦苗……”他放下碗，望着院墙外渐次亮起的几点灯火，“我分得清。”
低黑暗没说话，只是把最后一块鱼夹进他碗里。
夜色终于彻底漫上来，像墨汁滴进清水，无声无息地洇开。院墙根下，不知何时冒出几簇蒲公英，毛茸茸的脑袋在晚风里轻轻晃动，每一颗小伞都盛着一小片微弱的星光。
周卫军吃完最后一口粥，起身收拾碗筷。水龙头拧开，凉水哗哗流着，他搓洗着瓷碗，指腹摩挲过碗沿细微的冰裂纹。这纹路，和他昨天在河边捡到的那块黑曜石断面，竟有几分相似。
他忽然停下动作，盯着水槽里晃动的倒影——那影子模糊、晃动，却轮廓清晰。就像这日子，看似混沌不明，可只要站得够近，看得够久，总能辨出其中真实的纹路。
灶膛里最后一星火苗熄灭，余温尚在。他擦干手，走到院中，仰头望天。
银河倾泻，星子密得几乎要坠下来。他深吸一口气，空气里有泥土的腥、稻草的干、还有远处河面飘来的微腥水汽。这气息如此真实，如此粗粝，又如此妥帖地裹住了他。
他想起今天救起的那个叫大军的孩子，想起他呛水后惨白的脸，想起他咳嗽时抓着网眼的手指关节发白。也想起吴老太拉严的窗帘，想起万副科长阴沉着脸走出会议室的背影，想起赵科长递饭盒时那句“刘老爷子身体咋样”。
所有碎片都在眼前旋转，却没有一片割伤他。
他慢慢弯下腰，从墙根下掐下一朵蒲公英。鼓起腮帮，轻轻一吹——
无数小伞腾空而起，乘着夜风，朝不同方向飘散而去。有的掠过压井台子，有的拂过未干的水泥，有的停在低黑暗搁在墙头的旧扳手上，有的则径直飞出院墙，消失在更深的黑暗里。
周卫军站在原地，没动。
他知道，有些种子落进土里，未必发芽；有些飘向远方，也许永不再回。可只要风还在吹，它们就永远有落下的地方。
他转身回屋，关上门。
屋里灯亮了，昏黄的光晕在窗纸上晕开一小片暖色。隔壁吴老太家的灯也亮了，窗帘缝隙里漏出一线光，像把细小的刀。
周卫军没看，只坐到桌前，从抽屉里取出一张牛皮纸，又拿出铅笔和一把旧尺子。他把纸铺平，尺子压住一角，开始画线。
横三道，竖四道，格子大小均匀。他在每个格子里写上字：东、西、南、北、井、菜、柴、灶、仓、门……
这不是地图，也不是图纸。是他心里的院子。
他画得极慢，铅笔芯断了两次，又削尖，继续画。窗外虫鸣渐密，风偶尔掀动窗纸，簌簌作响。他始终低着头，笔尖沙沙移动，像春蚕食叶，细密，沉静，一丝不苟。
画完最后一笔，他搁下铅笔，对着这张纸看了很久。
然后，他把它折好，塞进贴身的衣袋里。
那里还有一小块黑曜石，一枚旧螺丝，和半张被汗水浸得发软的车票——那是他第一次独自开车去尼勒克时，赵科长亲手塞给他的。
三样东西紧挨着，在他胸口微微发烫。
他吹熄油灯。
黑暗温柔地漫